Y no hablan de vos estas poesías.

Hablan de mí, de mi sinsentido,
hablan de mí, y de mí cobardía, hablan de mí, aunque no sepa quien soy...

Espacio, renglón, espacio...

Mi cobardía...
Nunca supe, no sé,
no me importa y eso es lo mas triste de mí,
ya no me importa,
poco me importa la realidad,
poco me importa la fantasía,
poco me importa saber, aprender,
crecer, poco me importa la vida como dicen que es,
como dicen que es?

Poco me importa,
pero todo tiene un precio,
poco me importan las verdades, las mentiras,
poco me importan, nada me importan incluso las poesías...

Sorprendido?
escribo poesía, o algo así, porque es todo lo que me sale,
como pintar figuras sin nombres, o hablar idiomas sin sentido conocido,
sorprendido?
escribo poesía como como alfajores,
no sé escribir otra cosa, de hecho no sé si sé escribir...
Sorprendido? sorprendida?
aprender, aprender a que? aprender de quien?
no me importa, hoy es mentira,
es mentira, no existe aprender nada de nadie mas que de uno mismo,
y yo aprendí a no querer saber más,
aprendí que saber es sufrir,
aprendí a callar aunque duela, y a gritar aunque moleste...

Escribo poesía...
poesía, ni siquiera sé lo que es, poesía libre,
poesía al fin,
escuché por ahi, auntipoesía...
no sé que es tal cosa, tampoco me importa,
no sé que me importa y no sé si me importa no saberlo,
parece que ni de eso quiero enterarme y me oculto tras mis palabras, o incluso tras sus sombras...
mis palabras...
mis palabras no existen,
son simplemente palabras en un orden, todo el mundo usa las mismas palabras,
nadie se las puede apropiar,
no existe robar palabras, no existe robar ideas, de hecho dudo de que tales cosas existan mas que en palabras...

Dudo y es todo lo que puedo decir esta noche,
me ensaño con el teclado porque ya he llorado lo necesario, lo suficiente o al menos lo que he podido,
entonces es que me ensaño con las palabras, y las quiero hacer decir algo que no pueden porque está bien dentro mío y no sé desifrarlo, y no sé transmitirlo,
más es la frustración de no lograrlo que lo sigo intentando indefinidamente,
sepan ustedes disculpar mi egoísmo subyacente,
he aquí la verdad,
no sé decir lo que siento entonces trato de rimar,
mas las rimas no aparecen porque no encuentro por aqui ni una sola verdad que decir,
solo veo que es mejor callar,
pero necesito escribir, hoy, como tantas otras veces, y me ensaño con el teclado, y me ensaño con el tiempo,
y me ensaño con el hoy, con el mañana y con lo incierto,
con lo cierto y lo sentido, con lo callado y con lo no acontecido pero esperado,
quizás deseado, quizás mentido...