Diria una vieja posía:
Eleciones, es todo lo tenemos, es todo lo que somos,
lo es?
diría una vieja poesía...

Soy confusa a veces,
soy extraña a mí misma otras,
las palabras a veces lo enriedan todo, a veces te salvan, a mí me salvaron tantas...

Tantas palabras, tantas veces, tantos versos, tantos silencios, tantas rimas,
tanto...
Soy confusa, y ni siqueira sé lo que quiero decir pero digo algo,
me enriedo, me pierdo en mi propio laberinto, es casi un juego...

La magia no se busca, la magia se encuentra,
la armonía es casi un concepto para mí,
he ido tras de ella, he ido tras tantas cosas,
y acá estoy,
enredándome con las palabras una vez más,
escribo más rápido de lo que puedo pensar,
simplemente me dejo levar, como otros en una danza,
yo bailo con las palabras, me enredo, me equivoco de paso,
pero es algo que puedo hacer,
me lo permito de vez en cuando,
porque es todo lo que supe encontrar de mí,
y a veces ni siquiera es placer,
es simple necesidad,
casi de gritar, casi de escapar a otro mundo,
el mundo de las palabras,
el mundo de la ficción,
nada es real acá, y no por eso e menos cierto o menos verdadero,
pero nada es real,
solo son palabras,
las lleva el viento,
no cambian nada, pero a mí me enseñaron a cambiarlo todo...

Silencio...

El ruido a veces me hace desfallecer,
quisiera que simplemente pudieras aceptar, sin intentar entender,
solo a veces,
o esta vez, porque ni yo entiendo, ni yo sé, ni quiero saber,
simplemente escribo, no sé si lo sé hacer,
pero escribo no es lo que aprendí,
es lo que hice, es lo que hago, es lo que digo,
va más allá de mi control,
me dejo ir en medio de mi propia confusión y las dejo decir lo que tengan ganas,
como en un sueño,
como en la realidad incontrolable,
la magia se pierde, se gana, se obtiene, se vive,
yo solo intento no sufrir tanto,
intento fallido, siempre algo falta,
intento agudo,
esas son mis palabras,
ni siquiera importa mucho lo que dicen, ni lo que callan,
solo importa sentirme mejor,
sentirme libre por algunos instantes,
libre de mí, libre de algún dolor,
dejar ir la confusión, la claridad, o lo que sea que esté en juego esta vez...

De regocijo no hablo,
no sé si sé expresar que es tal cosa,
solo intento ser sin necesidad de explicarme, y aún así lo hago,
porque esta es quien soy también,
estoy acá, y en ningún otro lado cada vez...

Vuelvo a empezar, otro día,
vuelvo a creer, a esperar a confiar, a desear, a soñar,
vuelvo a despertar otro amanecer,
alguna esperanza, alguna ilusión me espera,
algo me aguarda, eso es lo que que quiero creer,
eso es lo que viví creyendo cada día,
y las palabras, eternas amigas, compañeras, a veces enemigas,
me han ayudado en mi cruzada hasta el día de hoy,
no he de renegar de nada de lo que haya dicho o escrito, aún sabiendo que en muchos casos lo desconozco, como así su interpretación,
no renegaré de aquello que ha sabido salvarme, que ha sabido acompañarme,
no renegaré de mí, ni de quien soy,
soy esta, la que escribe,
la que se oculta detrás de estos versos,
la que se esconde,
la que se esfuma, la que se desvanece cada vez que termina una poesía,
pero soy esta también,
estoy acá también,
vivo con eso, sobrevivo de eso,
a veces oscuras,
a veces tan claras que no las puedo leer, estoy aca,
y esa es mi desición,
que leemos, que decimos,
donde y cuando y porque no ora cosa en otro lado?
no lo sabemos, pero elecciones es todo lo que tenemos,
yo me dejo elegir por las palabras, y las dejo caer azarosamente sin saber que va a ocurrir,
que será lo que digo, que será lo que callo en cada frase,
pero lo hago, a veces con temor,
pero siempre con la libertad suficiente,
y eso es armonía, y eso es magia,
encotrar palabras que no sabías que estaban,
encontrar sentimientos que no sabías que tenías,
encotrarte a vos mismo en alguna lado, pero en ninguno, de una vieja poesía...

Hora

Hora de dormir,
hora de apagar la luz y el cigarrillo,
hora de parar,
y no saber que va a seguir y aún así seguir,
porque hay mañana,
porque hay después, después de todo, y antes de nada,
hay alguna palabra que sigue a la anterior y será la siguiente,
denuncio lo obvio en esta poesía ya cansada de serlo,
ya agoviada de intentarlo,
palabras de otro verso, se cansan de estar,
me canso de buscarlas,
ya casi no las puedo hallar,
y entonces digo: es hora de dormir, de apagar el cigarrillo y la luz,
hora de seguir, no de parar ni de pensar,
hora de dormir, ahora una vez más,
será hora de soñar?
he de soñar esta noche?
he de recordar mis sueños?
he de verte entonces?

Hora, horas, horarios,
convenciones,
flotando en esta nebulosa en que se convierte la realidad cuando la anestecias con palabras y sensaciones,
la hora es ahora,
es ahora o cuando?
hora de olvidar, hora de seguir a pesar del cansacio e irme a dormir,
descansar, no pensar, no sentir,
hora, ahora es hora, es la hora,
lo dice el reloj externo,
lo grita el reloj interno,
es la hora, hora de dormir y escapar a otra realidad,
la que esta allí, sin elección posible,
la que tampoco elegimos,
hora de seguir, hora de parar,
hora de cambiar,
hora de jugar,
hora de perder y de ganar en cada intento,
las ideas se aclaran después de tanto escribir en esta noche cansada, mojada, perdida y también olvidada como todas las demás,
hora,
ahora,
no sé que será mañana, que ya es hoy,
no sé que será hoy que ya es mañana, pero no de mañana, solo de noche,
la noche y sus silencios, y sus ruidos,
permanecer en cada letra que debo de encontrar para escribir una palabra, para escribir una oración, para componer un verso, una rima, y decir algo, con suerte, o sin ella, siempre estoy diciendo algo, porque no sé callar, porque no sé mentir, verás en realidad solo me gusta dormir,
pero permanezco despierta aunque depués no me sé levantar,
a que hora y el despertador?
Hora de seguir, de dejar ir, de olvidar, sin sufrir,
de perdonar, de perdonarme,
hora de salvarme o continuarme en esta noche fria y sin estrellas,
sin luna, y sin canción,
extraño la múscia,
extraño lo extrañable,
recuerdo inmemorable,
de nuevo palabras absurdas en mi poesía que no sé dejar ir,
porque no sé dejarme ir,
apagar la luz, aunque ya se haya consumido otro cigarrillo,
que yace junto a sus cenizas,
hora de mi sin vos,
hora de mi otra vez,
hora de dejar ir las palabras, y volver a los cuerpos,
hora de partir hacia algún lugar incierto,
y no elijo, pero elijo,
como siempre a cada instante,
hora, no quiero pensar la hora,
no quiero saber la hora, aunque aún no sea tan tarde,
hora de dejarme,
hora de perderme,
hora de ya no lamentarme lo que pudo ser y no fue,
lo que habrá de ser mañana,
lo que puede ser y no creo que sea,
hora de ya dejar de pensar,
hora de volver a callar,
para hallar la hora de volver a empezar una vez más,
esa es la hora,
esta es la hora,
es una hora, como cualquier otra,
una hora y nada más,
números huecos e inventados para metodizar la vida,
para organizar el tiempo que se desvanece como cada una de estas palabras en sus silencios,
hora de callar, para ya no ser incomprendida,
hora de mentir, y sentir que cerró la herida,
hora de volver, aunque uno sepa que no hay salida,
hora, esa es la hora,
esta es la hora,
es ahora la hora,
se esta pasando, y se vuelve a pasar, y retornará sin remedio,
esa es la hora, la que no termina,
la que yo puedo elegir,
elegir, cuando, donde, como termina esta poesía...

Flores

Flores,
margaritas, debo deshojar alguna?
Flores,
debo esperar que aparezcas?
Flores, aún hoy debo creer en el desitno?
Flores...

Flores y tormenta,
flores,
cual será el recuerdo de este día, de esta noche que en realidad recién comienza?
flores...

Flores, margaritas,
debo preguntarles si me querés?
en todo caso, a cual de ellas?
Flores, y casi no hay metáfora,
se me escapan las abstracciones que tanto te gustan,
se me escapa el aliento y los suspiros que aún huídos suspiro...
suspiro: flores...

Flores en el espejo de mi casa,
flores en el florero de mi casa,
flores en floresta,
flores coloridaas,
flores de amor...

Son flores, como hablar de ellas?
que decir de ellas?
son flores, me las diste vos hoy,
son flores, solo flores, que encienden el espacio,
que recuerdan tus presencias,
flores,que puedo ver mientras escribo,
flores en este pasadizo del laberinto,
flores en floresta.

Noche de ecos

Y puedo seguir escribiendo,
seguir escribiendo...

Hacen eco las palabras y rebotan en la nada, porque casi no hay acordes, porque casi ya no hay nada...
Nadie esta en vela esta noche,
nadie me acompaña,
en realidad nunca nadie lo hace ni yo sé hacerlo,
no es fácil de aprender, si es que tal conociemiento se pudiera llegar a adquirir...

Confesión: soy difícil...
soy complicada,
soy jodida,
soy triste,
soy enojada,
soy perdida, soy olvidada,
soy sombría,
soy vencida y desvensijada...

Ansias de rimar, no improta qué,
solo ansias de rimar...

Escribo,
puedo seguir, y los ecos de las palabras rebotan en el vacío del que provienen,
noche vaciada luego de esa lluvia que se fue por el deague, porque vivimos en esta loca ciudad que nos acobija en su noche desmayada...

puedo seguir, eternamente sé , siempre supe, que puedo seguir,
puedo hacer lo que sea, si me lo propongo, y si no lo hago,
puedo soñar, puedo creer, puedo confiar, y hasta puedo convencerme de vivir un poco, de querer un poco,
pero no me engaño,
estoy tras el suspiro de una canción, allí donde nadie puede hallarme,
allí donde no podrás tocarme, ni verme,
solo oír ese instante viejo y mágico,
soy las sombras de mis palabras,
soy el eco de este hueco que llevo en el alma,
esa soy...

Y aunque reconozco que podría ser libre,
libre y feliz, he elegido este lugar,
parece seguro, después de todo y aunque nunca lo ha sido,
me he acostumbrado a su hospitalidad y a sus furias,
pero como sea sé bien que esto no me justifica,
simplemente lo elijo, como esta noche elijo escribir en lugar de partir lejos,
en lugar de huir,
porque quiero creer lo que me hacen creer y elijo creer,
huir no es la solución, hay que permanecer, aunque hayas permanecido desde siempre y no hayas encontrado un lugar donde desvanecerte tranquila, donde desmayarte de cansacio, y poder curar tus heridas,
como sea, hay que permanecer, hurir no es la solución,
y acá estoy, he aquí mi desición,
he de permanecer,
me quedo, te creo,
me callo, me entrego, aunque no puedo recuperar el aliento ni reencontrar mi esperanza,
permanezco, porque es lo que sé, porque me he convencido,
lo suficiente para quedarme,
lo suficiente para escribir esto,
permanezco, quien sabe que es lo correcto?
que importancia tiene? que cambia?
aca estoy en esta noche de ecos en mi mente,
esta noche vacía y vaciada sin su voz...

Y no hablan de vos estas poesías.

Hablan de mí, de mi sinsentido,
hablan de mí, y de mí cobardía, hablan de mí, aunque no sepa quien soy...

Espacio, renglón, espacio...

Mi cobardía...
Nunca supe, no sé,
no me importa y eso es lo mas triste de mí,
ya no me importa,
poco me importa la realidad,
poco me importa la fantasía,
poco me importa saber, aprender,
crecer, poco me importa la vida como dicen que es,
como dicen que es?

Poco me importa,
pero todo tiene un precio,
poco me importan las verdades, las mentiras,
poco me importan, nada me importan incluso las poesías...

Sorprendido?
escribo poesía, o algo así, porque es todo lo que me sale,
como pintar figuras sin nombres, o hablar idiomas sin sentido conocido,
sorprendido?
escribo poesía como como alfajores,
no sé escribir otra cosa, de hecho no sé si sé escribir...
Sorprendido? sorprendida?
aprender, aprender a que? aprender de quien?
no me importa, hoy es mentira,
es mentira, no existe aprender nada de nadie mas que de uno mismo,
y yo aprendí a no querer saber más,
aprendí que saber es sufrir,
aprendí a callar aunque duela, y a gritar aunque moleste...

Escribo poesía...
poesía, ni siquiera sé lo que es, poesía libre,
poesía al fin,
escuché por ahi, auntipoesía...
no sé que es tal cosa, tampoco me importa,
no sé que me importa y no sé si me importa no saberlo,
parece que ni de eso quiero enterarme y me oculto tras mis palabras, o incluso tras sus sombras...
mis palabras...
mis palabras no existen,
son simplemente palabras en un orden, todo el mundo usa las mismas palabras,
nadie se las puede apropiar,
no existe robar palabras, no existe robar ideas, de hecho dudo de que tales cosas existan mas que en palabras...

Dudo y es todo lo que puedo decir esta noche,
me ensaño con el teclado porque ya he llorado lo necesario, lo suficiente o al menos lo que he podido,
entonces es que me ensaño con las palabras, y las quiero hacer decir algo que no pueden porque está bien dentro mío y no sé desifrarlo, y no sé transmitirlo,
más es la frustración de no lograrlo que lo sigo intentando indefinidamente,
sepan ustedes disculpar mi egoísmo subyacente,
he aquí la verdad,
no sé decir lo que siento entonces trato de rimar,
mas las rimas no aparecen porque no encuentro por aqui ni una sola verdad que decir,
solo veo que es mejor callar,
pero necesito escribir, hoy, como tantas otras veces, y me ensaño con el teclado, y me ensaño con el tiempo,
y me ensaño con el hoy, con el mañana y con lo incierto,
con lo cierto y lo sentido, con lo callado y con lo no acontecido pero esperado,
quizás deseado, quizás mentido...

Palabra

Como hacer para decir algo coherente?
debo decir algo coherente?

Silencio...

Los parentesis de las obras carecen de parentesis...

Silencio...

Angustia o cansancio en soledad,
angustia o cansancio de mi misma,
hartazgo de mi ser,
quiero escapar...

Sé que este no es mi lugar, y debo decir y atreverme a confesar que lo supe siempre,
asique siempre elegí, y sigo eligiendo, vivir una vida equivocadamente,
tomo las desiciones erradas y a consciencia,
es lo que aprendí,
es lo que sé, y es lo que hago,
reproduzco mis vivencias...

Sé que esta no soy yo,
sé que esta que escribe es lo que sobrevive a la miseria de vivir encerrada en una ficción...
he aquí sus palabras,
es todo lo que le dejo, es todo lo que tiene, todo lo que es y lo que será...

Señales, puedo verlas,
señaes, puedo oirlas,
señales, puedo sentir que son,
y sin embargo me lleva la inercia de lo que dicen
y sin embargo me lleva la pena de no saber,
y sin embargo lo incierto se apodera de la mayor parte y me hace ser...
Ser lo que no soy, una vez más,
pobre infeliz,
puedo ser libre,
puedo ser mágica,
puedo ser perfecta,
pero soy esta,
palabras de una poesía,
soy las palabras de algunos versos que alguna vez alguien lee,
soy las palabras que se dejan escribir, que caen en mi hoja, casi por azar,
señales, por así decir...

Ya alguien lo habrá dicho, no tiene ninguna importancia,
este es mi destino, yo lo decido y yo lo elijo,
este es mi destino, escribir sin destino y sin motivo,
sin razón, y con sentido,
este es mi destino, ser palabra, ser silencio, ser suspiro, ser dolor...

Late en la oscuridad alguna pena a la sombra de una duda,
late en la oscuridad esa pena que me condena a la soledad de ser palabra sin música,
rima sin verdad,
ruego y súplica,
late sin saberlo, late en la oscuridad...

Señales,
soy destino, soy conjuro,
porque he perdido antes de jugar, porque he jugado antes de aprender,
soy sin ser,
solo soy palabra, me lleva el viento en su desvelo,
soy palabra, no digo nada, pero lo intento,
soy palabra, puedo mentir a cada paso,
puedo engañarte, puedo engañarme,
soy palabra, no tengo mucha importancia para nadie,
pero aca estoy y nadie sabe que hacer con eso,
aca estoy, y puedo gritar o susurrar según la ocación,
en el ocaso de este verso puedo decirte, y he de decirte
que esta vez soy palabra de una poesía sin corazón...

Cuando fue que comence a escribir?
Cuando fue que empecé a intentar transmitir algo de lo que vivo?
Cuando fue que todo se me volvió tan lleno de palabras, tan vacío de sentido?
Cuando fue que me dejé atrás, que me perdí en el olvido?

Cuando fue que llegué aquí?
Cuando fue que te encontre?
Cuando fue que me perdí?
Cuando fue?
Como fue?

Se me escapan las rimas,
Se me escapan las verdades,
todo se vuelve tan confuso,
todo se vuelve tan extraño,
hasta vos,
hasta yo misma,
como es que soy quien soy?
como es que soy quien escribe estas palabras? si para mí caen en la pantalla,
como antes caían en un cuaderno...

Como es que estoy sola estando acompañada?
y como es que sé todo sin saber nada?
Como es que tengo respuestas sin haber hecho ninguna verdadera pregunta?
Como es que escribo estas palabras?

Como es que me pregunto estas preguntas y me cuestiono estas cuestiones?
Como es que me ilusiono y me decepciono en un instante?
Como es que me duele el amor tanto como la herida que sangra en su partida?
Como es que no puedo encontrarme en medio de mi propia poesía?

Como fueron los silencios,
como fueron las canciones,
como fueron los días, los pasados y las pasiones,
como han sido mis plegarias,
como he recorrido los caminos ajenos a mis pies,
como es el delirio de saber y callar,
de seguir y olvidar, sin olvidar jamás...

Afirmaciones, no son respuestas,
preguntas que no son interrogantes,
huecos vacíos entre palabras casi ajenas, escribo esta noche después de la tormenta,
y he de continuar, porque así lo requiere el tiempo,
y he de proseguir, porque quizás solo ahi es donde me encuentro,
primer plano de mi vida,
puñales ajenos a las súplicas y a éste dolor de fuego,
areden en mi alma algunos recuerdos,
arden en mi mente algunos temores,
queman los fantasmas,
no son voces, son fantasmas,
y no sé si los enfrento o dejo que me asusten con sus disfrases tan reales,
no sé si elijo o soy elegida para el artilugio de la ficción,
superficie de mi desvelo,
espacio de mi desesperación...

Cuando cae la lluvia ya sin remedio,
cuando despertaré de este maravilloso y absurdo sueño?
cuando habré de aceptar que las cosas no son como uno quiere que sean, que nada se puede forzar en realidad?
cuando dar tiempo, como esperar?
como callar?
como creer, como confiar?

Silencios, abanderados de cualquier verso,
silencios, compañia perfecta, casi inevitable,
esperable, infaltable, añorable y detestable, silencio...

No hay respuestas,
no hay canciones,
no hay esperanzas, no encuentro ilusiones,
que estoy haciendo? esto es destino? esto es señales?
leo lo que quiero leer,
veo lo que quiero ver,
es verdad, lo sé y es a conciencia,
lo demás lo descarto, lo deshago frente a mis narices,
pero no es negación puedo verlo, fuerte y claro,
porque puedo verte,
esta claro siempre es mi error...

Veo, sé, y escucho,
por eso sufro por adelantado,
por eso sufro,
ya no quiero escribir,
ya no quiero saber,
solo quiero vivir, pero parece que eso no lo sé hacer.