The destiny

I have no power to change the destiny

No tengo el poder de cambiar el destino,
el día que acepte eso estaré bien,
las cosas son como deben ser, y eso es por algo,
aunque no sepa porque,
las cosas son como tienen que ser,
y así son...

Queda la fé,
la fé en el destino, en el deseo, en la pasión,
la fé en mí, en vos, en nosotros,
y en nuestro alrrededor,
la fé en el género humano,
aunque cueste tanto mantenerla,
por los demás,
hay cosas que se irán siempre de nuestras manos,
aceptar, solo pasa lo que tiene que pasar,
creer, realmente confiar y dejarse llevar,
las cosas son como deben ser, y por algo es,
aceptar la falta,
acetar la finitud,
confiar, y dejarse llevar me trajo hasta acá,
y de acá he de seguir, aunque no sepa a donde estoy yendo y me quiera enterar,
aunque no sepa que me depara el tiempo,
y lo quiera controlar,
sé que no puedo,
sé que debo dejarme ir,
es así de simple, y así de complejo,
hay cosas que no estan en mi poder,
no es está en mi poder cambiar el destino,
las cosas son por algo, y son como deben ser...

Creo en la energía,
creo en las decisiones,
creo que en este momento tengo frío,
y creo que hay opciones, siempre,
pero cuando hacemos todo y lo que buscamos no ocurre es por algo,
debe ser por algo,
difícil es resignar la pasión,
difícil es aceptar el destino,
me cuesta dejarme llevar,
tiendo a creer que pude hacer algo más, algo mejor,
pero si miro con más distancia veo lo que siempre creo,
no está en mi poder cambiar el destino,
las cosas son como deben ser,
aunque así no las hubiera elegido, aunque no lo entiendo,
aunque me angustia,
todo ocurre por algo,
el algo no siempre lo conocemos,
quizás después de algún tiempo lo entendamos,
quizás no,
esa es la vida,
nos lleva por laberintos que podemos desifrar con alguna clave,
y nos lleva por caminos inciertos de los que no sabemos la dirección que tomarán,
y así es seguir, una y otra vez más,
caminar, haciendo camino al andar...

Nada ocurre por casualidad,
hay cosas que nos gustan,
hay cosas que nos deleitan,
hay cosas que nos facinan,
y entonces no preguntamos porqué,
aceptamos y nos dejamos llevar,
pero en esos momentos en que algo nos molesta como una piedra en el zapato,
nos cuesta aceptar que tiene algún motivo de ser, aunque lo desconozcamos...

No está en mi poder cambiar algunas cosas,
he hecho lo mejor que he podido y no lo he logrado,
por algún motivo he de vivir lo que vivo, y lo ya vivido,
y así es,
como debe ser, a pesar mío,
lo que ocurre siempre tiene un sentido,
y aunque desconozca el camino debo caminarlo, y he de caminarlo,
aunque las luces se apaguen,
y lo incierto haga su aparición,
debo de perder el control del que por cierto carezco para vivir lo que debo y no lo que quiero,
atravesando este laberinto,
haciendo este camino,
no elijo las cartas,
solo la forma de jugarlas,
no es poco, ni es tanto,
es lo que hay,
y es por algo...

Tan fuerte

Es tarde y no me queda nada para decir,
pero es inevitable decir algo,
intentar decir algo...

Después de este día,
casi vacío, lleno de ecos,
me es inevitable intentar hablar,
o escribir...

Sé que estás ahí,
sé que trato de no pensar,
sé que a veces lo logro,
pero ahora vuelven todos los pensamientos a mí

Resistiré el día de mañana,
y el que sigue.
podré hacerlo, siempre lo hice,
siempre lo hago,
resistiré el mes que sigue, y el otro
siempre lo hice, siempre lo hago,
pero esta noche me pregunto por vos,
me pregunto por nosotros...

Resistiremos tanto,
resistiremos este error,
podré decirte lo que callo esta vez?
podré acallar mi dolor?

Es así,
hay buenas noticias,
hay algunas no tan buenas,
pero no sé callar con vos,
no quiero callar,
quizás deba hacerlo por algún tiempo,
no lo sé, no sé medir los sentimientos,
pero tengo miedo,
y debo salir de acá de algún modo

Todo se vé tan extraño a veces,
a veces todo tan bello,
a veces tan oscuro, tan incierto,
y entonces necesito de vos, de tu voz,
para saber que estoy despierta,
para saber que estoy viva, a pesar de todo,
para olvidar el parche y escribir un poema,
entonces es que aunque nada se aclara algo se ilumina...

Paciencia,
virtud defícil de obtener estos días,
paciencia,
un poco de pasión,
paciencia, en lo silencios y las agonías,
porque callo, porque casi no hay nadie a mi alrrededor...

Entonces espero tu mirada, tus palabras,
tu voz que pacifica mi alma,
entonces espero no en vano,
porque no en vano llegamos hasta aquí,
y no en vano te he esperado...
y aunque no queda nada que decir, escribo,
es la única forma que encuentro de acallar mi pena,
escribo,
te escribo a vos,
me escribo a mí,
y a algún ángel que nos sobrevuela,
escribo alguna cosa sin demasiada verdad,
sin demasiada ficción,
escribo para vos, en lo silencios que marcan los tiempos,
escribiré para vos, en lo que lleva la espera,
y seré tan fuerte como supe ser tantas otras veces,
aunque me ha cansado, aunque no ha sido fácil,
seré tan fuerte por eso que me ha salvado porque creo que lo más bello es lo que nos espera...

Estaremos acá

De alguna forma me enseñaste tantas cosas...

Solo resta decirlo...
Lo que es seguir a pesar de la incertidumbre,
el amor en su mejor forma,
los silencios, la compañía,
lo que son los buenos momentos,
las soledades y los tormentos...

De alguna forma, solo con tu presencia me enseñaste tantas cosas,
quizás tu ausencia pretenda lo mismo,
quizás haya algo que aprender, aunque aún no lo puedo ver...

Supongo que te dejé algo también,
nada viene solo,
todos afectamos,
y no es esta una despedida,
solo la reflexión de tanta distancia casi desmedida,
supongo que nos dejamos algo,
creo que tenemos algo que el espacio no puede quebrar,
ni los silencios callar,
habrá tiempo después,
lo sé, habrá tiempo para seguir,
siempre lo hay...

Las cosas son como deben ser,
lo he aprendido, aunque no siempre lo he aceptado,
aún me cuesta,
pero siempre lo digo,
las cosas son como deben ser,
hacemos lo que podemos y volvemos a poder,
a veces todo es gris, y se vuelve más difícil,
sé de lo que hablo cuando callo y cuando escribo,
sé de lo que hablo, las cosas son por algo,
pero no siempre conocemos los motivos...

Habrá algún otro tiempo,
quizás,
habrá alguna otra forma,
tal vez,
habrán otros momentos,
otras canciones,
otros silencios y desesperaciones...

Y estaremos acá,
porque las cosas son como deben ser,
estaremos acá,
en lo que dura un suspiro o lo que tarda en amanecer,
estaremos acá,
cantando melodías olvidadas y perdidas,
estaremos acá,
alegres o doloridas,
estaremos acá,
en cada rincón que hallamos para creer,
estaré acá, en cada silencio, en cada distancia,
a cada momento, por cada palabra,
estaré acá, y estarás acá porque así es como
debe ser...

Aún así caminamos

Qué hacés si sentís que no queda nada?
Qué hacés cuando amanece otra mañana en tu noche desvelada?
Qué hacés en los silencios, en los murmullos de otra madrugada?
Qué hacés con las ausencias? qué hacés con los recuerdos?
Qué hacés con las distancias?

No sé que hacer con las palabras que vienen a mis versos,
ni con los versos que no cobran vida en mis palabras,
no encuentro un fundamento,
y sé que no importa mucho cuando de sentir se trata...

Se trata de sentir...
Cada mirada, cada palabra, cada caricia, cada silencio,
las distancias que nos han separado,
las creencias que nos han ido uniendo...
Sentir en el laberinto de las emociones,
donde no hay clave ni razones,
sentir a veces es una trampa,
dueña de tantos errores,
y aún así, qué hacer con los sentimientos que vienen siempre de a montones?

Eras una luz en una gran oscuridad,
sos una luz, pero cerraste la puerta,
eras una voz en el gran silencio,
pero de alguna manera se acabó el sonido,
y ahora sé que sos, pero no te encuentro,
y ahora sé que estás, pero no estás cerca...

Y la pregunta por la persona,
el cuestionamiento de actitudes,
la falta de cuidado, la ausencia de cariño,
todo todo se va desvaneciendo,
y a veces nos perdemos en el camino...
Conozco la vivencia ya que he caminado algunas distancias y cruzado algunos avismos,
pero no conozco el destino,
y creo que ya no tiene importancia...

El tiempo sabe lo que ignoramos,
los pasos que tomamos a veces nos distancian, aún de nosotros mismos,
pero aún así caminamos,
y así es que vivimos...

Nos perdemos en multitudes, pero también en soledades,
nos desencontramos en las grandes ciudades, pero también en pequeños pueblos,
cuando estás perdido estás perdido,
no hay lugar o espacio que pueda hacer algo al respecto,
y aún así caminamos,
y así es que vivimos...

De vos no sé si sabré,
de mí no sé tanto todavía,
de esto aún no se desprende ninguna gran enseñanza,
más que el hecho de que en la vida nos cruzamos,
y hay desvíos,
y hay desesperanzas,
si eso ya lo sabías, entonces no habrás aprendido más que a vivirlo de nuevo,
pero aún así caminás,
porque así es que volverás,
y ese es quizás nuestro destino...

Una canción

Hace tanto que no escribo una canción,
solo una canción,
escribo todo, menos una canción,
una canción de amor...

Todas son canciones de amor...

Hace tanto que no tarareo una melodía,
que no guardo algunos acordes en mi memoria,
y quizás esta noche,
quizás esta noche...

Será la músca que llegó a mis oídos,
será el aburrimiento, el astío,
pero extraño esas palabras que solían hacer sentir...

Una canción,
una poesía,
algunas rimas, una guitarra,
una canción,
solo algunas palabras...

En el espacio no puedo hallar su forma,
en la distancia no encuentro ya su sombra,
será que algo me falta,
será que algo me sobra,
nunca sobra una canción...

En los silencios del tiempo,
en los tiempos del amor,
en los cuentos que no sé contar,
las historias que no sé vivir,
ahí nace mi poesía,
una canción...

Una canción, eso es la vida,
una canción,
algunas palabras,
una canción para abrir alguna era,
una canción, para compartir algún instante,
solo una canción,
esta canción,
espero que te llegue a vos,
donde sea que estés...

Y porque no quedan lugares por recorrer,
y porque no quedan acordes que probar,
y porque no sé que decir,
es que preferí callar a no escribir...

No quedan canciones en este poema,
no hay más canciones por escuchar esta noche,
y quizás algún amanecer,
hay alguna plegaria en mi alama,
hay alguna razón en mi memoria,
aún quedan algunas melodías por recorrer,
aún hay algunas distancias por intentar, por decir, por creer...

Son todos mis destinos,
son todas mis palabras,
son todas mis pasiones,
cada canción que escribo,
cada silencio, cada suspiro,
y aún el tiempo que nos separa,
aún el espacio que se ha hecho vacío...
Quedó hueca mi esperanza y trunca mi ilusión de oír tu voz en un murmullo,
de hallar tu coro en mi canción...

Será el silencio,
será la noche,
será el tiempo,
hace tanto que no escribo una canción,
solo una canción, como ahora,
como entonces,
la distancia es tu presencia,
la ausencia tu sombra,
la música tu musa,
yo seré alguna palabra sin razón, pero con rima,
yo seré tal vez algún verso en una perdida poesía,
pero la canción será vacía sin eso que solíamos crear,
la magia quiero creer,
la mágica aventura de no ser mas que alguna palabras, con algunos acordes,
en algún lugar de algún tiempo sin espacio, y sin final.
Y ahora, hace tanto que no escribo una canción para cantar...

Seremos distancia entonces,
y seré silencio, mientras te convertís en música,
seré recuerdo o quizás alguna ficción,
seré oyente,
espctadora de alguna ajena poesía musical,
seré lo que deba según quien mira,
un sueño de cristal o alguna pintura perdida,
seré noche, y trasnoche,
seré pena y seré alegría,
escribiré desde las sombras algún otro verso,
y escuchare tu poesía,
cada palabra de cada rima,
y así sabré que la canción aún sigue viva,
porque serás canción toda la vida...

Ficcion o Realidad

La capacidad de imaginar lo que no es...
La campacidad de imaginar lo que no fue...
La capacidad de imaginar lo que no será...
Ficción o realidad?

Una obra de teatro
Ficción: dar una definición de ficción me resulta absurdo, podríamos decir: lo que no es cierto,
qué es cierto?
Realidad: dar una definición no sería más que circular con la anterior: lo que es cierto,
de nuevo: qué es cierto?
Una obra de teatro es cierto,
la ficción es cierta,
la realidad es cierta, y a veces ficticia,
dónde está el límite que divide?
en el denominado como si,
pero no es acaso la vida un como si?

Una obra de teatro es un como si,
pero está pasando,
pasa ante mí, ante vos,
la capacidad de imaginar lo que no es, lo que no fue,
movido siempre por el deseo,
eso es lo humano, acaso,
el deseo, no la imaginación,
desear...
La fantasía, el fantasma,
lo irrear es a veces lo más real de todo,
la interpretación nos coarta, y nos diferencia,
habría que preguntarse por el significado que le otrorgamos a las cosas,
cada quién sabrá del suyo, uno diría,
pero no, no necesariamente...

Amanezco en un día gris, nublado de otoño,
amanezco nublada de pensamientos y de emociones,
amanezco acaso?
qué es amanecer?
despertar?

Sueño con vos, sueño con lo que deseo sin saber que lo deseo,
y lo deseo desde un lugar tan profundo que desconozco, y a veces le temo,
temor al cambio, a lo desconocido,
temor al tiempo que transucrre sin sentido,
el tiempo no será acaso una ficción con alguna otra definición?

Ficción y realidad,
dónde termina una para darle lugar a la otra?
donde yo decido,
decisión, eso es lo que tenemos, eso es lo que somos,
nuestras decisiones sobre nuestros deseos,
desde lo más profundo hasta lo más superficial;
Acaso la realidad no puede ser tanto o mas superficial o ficticia que la misma ficción?

Un pensamiento nocturno,
hora de dormir o desamanecer,
y qué si amanezco ahora?
esa es la realidad? las pautas, las horas?
esa es una ficción de nuestra realidad,
el tiempo, los horarios,
eso es lo que creo, esa es mi realidad y mi ficción,
ahí, donde elijo vivir,
donde elijo ser, como elijo estar...
Libertad, realidad de supuestos,
teatro del absurdo,
realiad del absurdo,
esa es la realiad...

Capacidad de imaginar lo que no fue,
deseo de que todo hubiera sido diferente,
y en consecuencia, sea diferente el presente,
aquí y ahora, otra pauta de la ficción, otra realidad de la realidad,
qué realidad? la mía,
existe otra acaso?

Lo que no fue ya no será,
pero uno sigue deseando que sea,
negando la realidad,
creando ficciones,
recordando cosas que no sucedieron,
construyendo ficciones de lo que sí ocurrió,
así es,
cuando te acordás de lo que pasó un año atrás,
eso ya es una ficción,
el recuerdo es una ficción,
no una mentira,
una ficción de lo que ocurrió,
no sé que ocurrió,
no lo sabré nunca,
pero tengo un recuerdo, más o menos cierto o certero,
es una ficción, mi ficción,
mi realidad es mi ficción,
y mi ficción es mi única realidad,
no hay fronteras entre un escenario, una obra de teatro, y la vida,
no hay límite entre vivir y soñar,
todos soñamos, todos deseamos, todos recordamos lo que queremos,
todos negamos, todos seguimos, y nos mentimos, y nos olvidamos,
ficción y realidad...

Sé que soy cada una de mis ficciones,
y cada una de mis realidades es una ficción mía,
alguien puede no acordar con nada de esta poesía,
alguien puede no entender,
esa es su ficción, o su realidad,
palabras, significados tan arbitrarios como los significantes que los designan,
y vivimos en ese mundo,
y también vivimos en nuestros mundos,
con nuestras realidades tan ficticias como cualquier otra ficción...

Realidad o ficción es una falacia,
es realidad y ficción,
y no son opuestos,
realidades y ficciones,
ambas las creamos, ambas las creemos,
ambas son ciertas e inciertas,
y nunca sabemos bien que va a pasar...
Qué va a pasar?

La inspiración

Tengo tanto para dar, y esoy acá atrapada en mí misma.
Toco este teclado como las teclas de un piano desafinado,
mi piano desafinado,
ese, el que está a mis espaldas,
la inspiración siempre llega con la incertidumbre...

No sé tocar este piano,
el piano de la vida,
puedo hacer sonar alguna cosa en ese piano viejo desvencijado,
como yo,
puedo escribir alguna cosa con este teclado nuevo, de última generación,
pero no puedo alcanzarme,
no encuentro la forma de encontrarme,
siempre digo que voya organizar mi vida,
y ya no lo intento...

La inspiración siempre llega con la incertidumbre,
con el miedo, junto al dolor,
es el coctel de algunos sentimientos lamentables,
es la pósima para la adicción a esta vida que llevo casi sin culpa,
pero tengo tanto para dar, y estoy atrapada en mí misma...

Es como si este teclado tuviera la clave,
no es de sol, ni de fa,
son solo palabras posibles en algún idioma,
son estas palabras hoy,
y ayer las que fueron ayer,
pero la inspiración vuelve con la incertidumbre,
que voy a hacer? que puedo hacer?
como hacer lo que hago? a donde ir? a donde correr?
no queda a donde escapar de mí,
me ayudarás esta noche otra vez?
es solo un instante, después todo vuelve a empezar,
y la inspiración regresa con la incertidumbre,
no saber como va a ser, que va a ser...

Y este teclado, ese teclado,
con sus teclas desafinadas, duras y tan mías,
tan mías como dentro de mí,
a veces temo que el daño sea irreversible,
que llegue el día en que ese piano ya no pueda ser tocado,
y ya no pueda sonar como podría,
este teclado también envejecerá,
como estas palabras mías...

He de partir en algún momento,
pero no será lejos de mí,
he de partir hacia algún lugar más seguro que mi cueva,
para escuchar alguna voz amiga que me acuna,
que me cuida,
estarás allí?

Ya no sé donde estarás,
no sé donde podré hallarte,
no sé que es lo que haré, ni que notas tocaré,
cuándo decir basta?
cuándo es suficiente para mí?
tengo tanto para dar, y estoy atrapada aquí,
en mí,
en este ajeno lugar que alguna vez elegí...

Lejano tiempo,
casi otra vida,
otra vida, otra forma de vivir,
no estar conmigo era la solución a cualquier dilema, si es que lo había,
y la inspiración venía, pero yo desconocía su razón, su corazón y su melodía...
solo venía por mí a mis manos,
no sanaba ninguna herida,
no calmaba ningún dolor, solo lo adormecía,
y hoy estoy adormecida yo...

No tiene fin este teclado,
las convinaciones son infinitas,
no sé tocar este teclado,
no sé escribir esta canción,
habrá quizás alguna vez una canción de despedida,
una canción de adiós,
no sé tal cosa qué significa,
pero tengo tanto para dar, y estoy acá, encerrada en mí,
en este rancio dolor, en esta hueca espera vacía,
sin ganas, sin necesidades,
solo estoy aquí tan junto a mí, que no puedo verme,
no puedo hallarme,
instantes de incertidumbre, junto a la inspiración,
la sensación de tener algún control sobre algo,
al menos sobre lo que escribo, sobre las teclas que toco, y las que tocaré a continuación,
aún tengo ese don,
y quizás luego suene ese viejo piano desafinado, tan mío como esta sensación,
sé que las uñas no ayudan, pero puedo hacerlo de todos modos,
puedo hacerlo, y se escucha alguna bella vieja melodía conocída,
siempre la misma parte, los mismos compaces,
como en las poesías,
siempre las mismas palabras sombrías, extrañas,
es que la inspiraión viene con el dolor...