No quiero dejarte ir esta noche

No quiero dejarte ir esta noche,
porque no quiero dejarte ir...


Quiero escribirte todos mis versos,
y regalarte todas las rimas,
quiero recordar cada momento,
y olvidar cada distancia,
quiero tenerte en mis palabras,
quiero soñarte en mi vigilia,
no quiero dejarte ir esta noche, aunque sé que he de encontrarte en sueños...

En el destinos que nos unen,
en los espacios que nos distancian,
en los silencios que compartimos, y en las palabras que nos acompañan,
debo hacer esto para sentir que he hecho algo desde que amanecí en este extraño día,
en que no sé donde estuve, ni sé quien fui,
vuelvo aquí a encontrarme con mis certezas hechas de dudas deshechas,
en los destinos que nos unen,
en los espacios que nos aguardan,
en los momentos que nos atraviesan caminando por extraños caminos a la distancia...


Hubo algún viaje en el medio,
hubo algún lugar en que había estado, pero no conocía,
desde que el camino nos acerca hay tanto que no quiero dejar y no sé continuar...


No puedo dejar de escribirte esta noche,
mi inspiración,
mi sueño, mi deseo, y mi pasión,
canción entre canciones,
rima entre silencios,
el bello acorde de tu voz,
que a veces suena en su ausencia,
no quiero dejar de escribirte porque es casi como tenerte aca cerca...


Y eso es todo lo que quiero,
todo lo que añoro, y todo lo que espero,
escuchar tus voz en mis oídos,
poder sentir en mi cuello tus suspiros,
o tu mano en mi espalda,
es todo lo que en realidad tiene algún sentido,
y no quiero dejar de escribirte porque es la única forma que tengo de tenerte cerca mío...


Noche de frío,
noche de verdades,
he descubierto lo que sos en mi vida,
he descubierto mucho más de lo que hoy esperaba,
he descubierto lo que escondía entre mis temores,
estabas ahí mientras te olvidaba...


Estás ahí desde entonces,
y siento que no he sabido apreciarlo,
no he sabido ver cuanto me salva tu existencia,
cuanto me cura tu presencia,
cuanto me sanan tus palabras, tus suspiros, tu escencia...

Podrías ser algún extraño fantasma de mi delirio,
podrías ser algún extraño ser creado por mi inconsciente,
podrías ser tantas cosas, pero debo aceptar que sos una persona,
entera y fallada, como todas las demás,
una persona, que para mí hace la diferencia en la vida,
en la noche, en el frío, en los sueños y en la realidad,
una persona, solo un ser humano,
junto a mí, a pesar de todas las distancias,
una persona y mucho más,
un sueño hecho realidad en tu mirada,
la esperanza adormecida, anesteciada,
amanecida, acobardada,
sos quien sabe esperar, quien sabe aceptar,
quien sabe querer, quien sabe cuidar,
y no puedo dejar de escribirte, porque hay tanto más que palabras vacías,
las acciones son siempre irremplazables, y eso no siempre es escuchable,
no podría olvidar tus actos,
no podría olvidar tus ojos,
no podría olvidar aquella madrugada,
ni la coraza despedazada,
no voy a olvidar tus besos,
jamás borraré de mis ojos tu mirada,
debo escribir sobre vos, porque es la forma que tengo de tenerte en la distancia

Agua viva

Y así como paró el viento,
de repente...

Agua viva, del color del mar,
transparente, dolorosa,
agua viva, que inunda, que llena,
que escribe aunque duela,
y sigue allí, y quema...
Quema por dentro la soledad y la distancia,
quema por fuera el sol, el desierto,
quema el ácido, y la locura, quema, todo quema,
quema la arena de alguna playa,
quema la distancia y el tiempo que se escapa,
quema el agua viva, y vive, y sigue como cada ola en el mar,
todo el tiempo, todos los tiempos,
siguen y siguen sin parar,
como los corazones, pero por los tiempos..

Agua viva, que inunda, que llena,
que viene y se va,
que quema y que refresca,
intento hacer una metáfora de vos,
después de vos, y a la distancia,
aguaviva,
aguaardiente,
ser vivo, ser valiente y entrar,
y correr el riesgo, porque sí,
porque estás ahí,
y el sol te quema por la incertidumbre,
y el agua te quema por sus compañeras ajenas y malvadas,
vivas,
aguasvivas,
el agua vive y no llena,
hey mar, hasta luego,
no sé decirte adiós,
de todas formas siempre te voy a amar...

Falta el aire en el aire

A veces falta el aire en el aire,
y cuando falta el aire en el aire, falta todo...

Es difícil seguir sin respirar,
es difícil respirar y no sentir el aire,
luego llega la manía de la noche,
la soledad de la ceguera,
y algunos versos escondidos en los oscuros rincones,
pero esa no es la verdad,
después de varios humos y silencios,
después de algunas inyecciones de morfina por fin logro no sentir que falta el aire,
pero falta el aire,
lo sé,
falta el aire en el aire,
y no queda espacio más que para el llanto y la desesperación,
cuando todo lo que queda es fingir,
a cada paso, en todo espacio,
fingir con uno mismo,
aún sabiendo que llora mi alma, y no puedo respirar,
queda fingir y callar y seguir,
se va el día y la noche,
y son todas ficciones inventadas,
algunas me las invento,
otras me las creo,
pero sé ondo que falta el aire en el aire,
falta algo importante si vos no estás...

Y así es, así será,
y callaré y fingiré,
y mañana será peor,
o quizás sea más fácil, intento engañarme,
después de todo ya pasó hoy,
aunque sigue siendo la madrugada y falta el aire en el aire,
porque aunque aún pueda respirar, no hay respiro entre estas palabras,
no hay espacio, no hay distancia,
falta el aire en el aire, y solo hay versos desesperados y vaciados,
versos decaídos y golpeados,
falta el aire en el aire, y no sé como respirar a veces,
llegué hasta acá,
evité lo evitable,
y ahora escribo lo que horas atrás he vivido,
llegar a casa,
paso tras paso, cuadra tras cuadra,
pretendiendo que estoy bien, que no me voy a caer,
que no voy a llorar, aunque falte el aire en el aire, porque no se trata del aire esta poesía,
y como llegar al final del día,
al principio de la noche,
otra pastilla me calmará, o algo así,
y así es, puedo vivir así,
no quiero vivir así,
pero no lo entendés,
me duele saber que necesitamos cosas distintas,
me duele saber que es una adicción, o una dependencia,
me duele saberme tan débil,
me duele saberte tan lejos de mi, de mi sentir,
me duele, y se acaba el aire en el aire cada vez que piendo en ello,
no alcanzan los acordes, ni las cuadras, ni los vientos que supimos detener,
no alcanzan los alivios temporarios,
y no quiero, no quiero,
no quiero nada, no alcanza nada,
se acaba el aire, y no hay médico para esto, pero se acaba,
no alacanza la pasión, no alcanza el amor,
falta el aire en el aire, y me gustaría poder usar otra frase,
me gustaría escribir otro verso, intentar otra metáfora,
pero no es eso, es la verdad, falta el aire en el aire,
y no se trata de rimas,
ni de ficciones, ni de poesías,
se acaba el aire,
me ahogo,
falta el aire en el aire estos días que creí diferentes,
que soñé diferentes,
y estas noches,
como no escribir inmensas poesías estas noches,
si lo que es tan claro y tan bello duele tanto y solo quedan palabras entre suspiros,
para intentar decir lo que siento porque sino se acaba el tiempo,
no puedo seguir así,
lo sé,
no puedo seguir así...

Noy hay poesía

Esta poesía negará todo lo que siempre he afirmado,
pero así es...

No hay palabras,
hay acciones,
no hay rimas,
hay desiciones,
no hay metáforas,
hay verdades,
y en cierta hora como esta hora,
no hay poesía...
No hay poesía,
no queda ya poesía por escribir, ni por pensar, ni por soñar, ni por sentir,
quizás ya no sea poeta,
ya no soy poeta,
soy solo una persona que escribe, y siempre lo fuí,
nunca me gustó la poesía,
solo algunas canciones, solo algunas palabras,
pero todo se acaba y se consume en unos pocos instantes,
se acaban las letras, las implicancias, y los significados,
se terminan los deseos, se agotan las pasiones,
y el amor no alcanza, por más que quieras, no alcanza,
y así es,
no hay poesía entre estas palabras,
ni siquiera hay silencio,
no hay despecho, ni tristeza,
no hay lágrimas, solo hay palabras,
que quizás sean acciones,
supe creer que lo eran,
ahora lo dudo todo,
todo debería volver a ser como era,
no hay poesía,
no hay versos, ni hay rimas,
solo esto,
esto es lo que queda aquí hoy por derramar,
esto, que no sé que es,
esto y lo anterior que de seguro no es poesía,
porque no hay poesía en mis sentimientos,
no hay poesía en mi cansancio ni en mi desvelo,
no hay posía en tu distancia,
ya no hay poesía en lo que siento,
solo lo que falta,
y parece enojo,
y ni siquiera es nostalgia,
etapa maníaca, podría decir,
quizás lo sea, quizás es eso,
pero no hay poesía en estas palabras...
Y si niego lo que siempre afirmo,
es porque las rimas no riman aún cuando rimen,
las estrellas ya no brillan,
la ciudad encandila,
y vos ya te cegaste y te perdiste,
asique ya no hay poesía...

Acertijos

Irme, contesta cualquier deseo y cualquier pregunta,
pero no sé lidiar con el miedo y los fantastmas,
irme contesta satisface cualquier necesidad,
pero simplemente sé que no puedo hacerlo...
y entonces, qué hacer?...

Callar hasta las lágrimas es lo que hago,
no callo mucho, lo sé,
llorar hasta el cansancio es lo que hago,
no sirve de mucho, lo sé,
escribir hasta la madrugada es lo que nace a veces,
y lo hago, aunque no sé ya para qué...

Y no encuentro rimas esta noche,
no encuentro poesía esta noche,
solo recuerdo su rostro, que siempre me viene a rescatar,
o al menos lo intenta,
su voz, que vengo negando y olvidando,
quizás tenga alguna poesía para prestarme,
pero se escapa, no está en el aire,
se vuela con el viento,
y la lluvia moja mis deseos y mis esperanzas,
este cuarto está vacío aunque lo haya llenado de objetos preciados,
pero no preciosos,
que voy a hacer? vuelve a ser la pregunta,
sabiendo esta vez, que la respuesta ya no puede ser la misma, aunque lo sea...

Esta vez se trata de acertijos,
esta vez se trata de encrucijadas,
y ahí estoy yo,
qué hago con mi vida, con mi amor, con mi trabajo, con mi casa,
que hago con los sueños, las pasiones, las esperanzas,
qué hago con lo que queda de mí, que ya no es tanto, y no sé si alcanza ya para algo,
qué hago?

Acertijos, adivinanzas,
juegos para los que nunca he sido buena,
mezcla de voces disonantes en ningún coro,
el pasado te viene a buscar,
y esos ojos, esa mirada,
qué habrá querido significar?
algún día he de responderme?
acertijos...

Preguntas que quedan enquistadas en los huesos y en los rincones de las células,
haciendo ruidos, o nudos, comiendo fuerzas,
y mientras tanto todo se sigue escapando,
y justo cuando desidiste asimilarte,
adaptarte hasta que seas más fuerte para tomar alguna otra desición,
y justo cuando entendiste que no este no es el momento, que habrá que esperarlo,
te das cuenta que estás lleno de dolor, y te preguntás como podrías seguir así,
pero seguís, y seguís así,
sigo así,
sigo escribiendo,
perdiendo mi tiempo, dirían algunos,
mi consciencia entre otros,
perdiendo oportunidades, espacios, cosas,
y mi otra parte me repite que algún día entenderé...
...
Algún día entenderé...
Acertijos...
No sé si algún día entenderé,
no sé si quiero entender, ni si de entender se trata,
solo quiero ser feliz,
o más feliz al menos,
y entonces ya no escribir,
olvidar su rostro,
y sus ojos,
y su mirada,
y seguir,
pero parece que a esto estoy destinada,
no sé porqué...

Y me pregunto si no tendré que romper las cadenas, cueste lo que cueste,
y no importa cuanto,
y me pregunto cuál sería la forma de hacer eso,
la adaptada? la esperable? la que me "recomienda" la terapeuta?
o siemplemente la que yo siento adentro creciendo y latiendo, aunque simplemente no pueda hacerlo...
Acertijos...

Aciertos, errores,
nunca sabés cual fue cual, pero vivis en eso,
la vida será un acertijo entonces,
como el brillo de sus ojos,
y la miel de los tuyos,
y habrá que elegir sin saber, sin estar seguro, y quizás sin poder hacer otra cosa...

Pero no sé como hacer lo que siento,
no sé como hacer lo que siento porque en parte siento lo opuesto,
y es tan fuerte,
es paralizante,
y de eso se trata, hacer y deshacer todo el tiempo,
y el vacío, y la soledad, y la distancia, y el extrañamiento,
qué hago yo acá?

Quiero irme lejos y dejarte solo para que sientas lo que yo siento,
quizás me vaya cuando tenga un mejor motivo para hacerlo,
quiero olvidarme de vos, y ya no sentir esto que siento,
y esto es lo que siento esta noche,
nunca le miento a mis poesías por más huecas que sean,
por menos rimas que tengan,
nunca miento en mis poesías,
quisiera no sentir lo que siento y olvidarme, y perderme,
y no sé si ser feliz, pero quizás ya no sufrir tanto,
si alguien pudiera decirme como se hace,
acertijos,
no hay fórmula,
acertijos, no hay forma,
tengo que buscar mi manera, pero no tengo las fuerzas que hacen falta,
estoy consumiendo lo que queda de mí lentamente,
porque no me atrevo a terminarlo...

Y entonces llegan las imágenes,
acertijos,
porque esas imágenes,
acertijos,
aquél día antes de viajar,
antes de estar juntos sin estar por algún tiempo,
aquél día y la duda, y mi ya repetido y hartante llanto,
aquella tarde en microcentro, en la plaza,
el llanto, el teléfono, tus indicaciones, casi como hoy,
y parece que fue recién y pasó el tiempo,
no pasaría también sin vos, de todas formas?
no se irían los días largos y las noches eternas?
no seguiría girando el mundo acaso?

Y entra la corriente por la puerta ventana nunca vista,
y aparece su cuadro, que no es su cuadro,
y vuelven sus ojos, y su mirada a mi poesía, si aún puedo llamarla así,
vuelve él, eternamente él,
no se tratará de él todo esto,
de él y su idealización,
de él y de eso que nunca fue y por eso será por siempre...
acertijo...
Él, él y su cuadro, su regalo, su presente, su ofrenda de lunes a la noche,
acertijos...
su regalo mismo, la cáscara de un rostro,
el mío? el suyo? el nuestro?
solo un cuadro que redescubro escondido tras la puerta,
solía tenerlo colgado en mi habitación como él me pidió,
solía,
quise quemarlo alguna vez,
quise tirarlo alguna vez,
quise esconderlo alguna vez,
nunca lo hice,
acertijos...
Y se hizo el silencio,
no volvimos a hablar,
ni a vernos,
solía pensar que ya nunca volveríamos a ver más, y lo dije, y lo recité,
y entonces a una cuadra lo conocí a él, sin tiempo,
ya no volveremos a ver, aunque nos veamos,
ya no veremos,
sombras que se mueven,
y aquí estoy,
sombras que se mueven,
acertijos,
necesito tener fé de que alguien en algún lugar alguna vez me entendió o me entenderá,
quizás fue él,
hoy no parece que seas vos,
acertijos,
todo es tan distante y tan distinto,
si tan solo pudiera volver el tiempo atrás,
unos días, nada más,
pero no puedo,
ahora estoy atrapada en esta computadora,
entre las palabras de esta poesía que no logra decir lo que siento,
ni transmitir un megabite de lo que me pasa,
atrapada entre rimas que no son y acertijos que no logro desifrar pero tampoco describir...
Pero así estoy hoy,
hace unos días era libre en un pool,
están las fotos por ahí,
estaba extraviada en algún lugar de este inmenso lugar,
pero era yo, aún soy yo,
aunque ya no estás a mi lado,
aunque no sientas estar a mi lado,
aunque la distancia te tranquilice,
creo saber lo que en realidad ocurre,
es solo que no me atrevo a desifrarlo,
o ya lo desifré y no me atrevo a decirlo,
sé, y sabemos que es lo mejor,
aunque yo no sepa si pueda llevarlo a cabo,
sé que debo intentarlo eventualmente, y nunca será el mejor momento,
pero cuándo,
acertijos...
cuándo...

Brillan tus ojos desde el pasado, y el mundo vuelve a girar alrrededor nuestro,
se acaban las rimas,
ya no soy quien fuí y quién quería ser,
y no encuentro el camino de regreso,
no sé que pueda hacer por mí una poesía perdida,
quizás y seguramente dure solo unos instantes,
pero lo intentaré, debo hacerlo,
es todo lo que tengo y todo lo que queda,
prendida frente a este monitor hasta que alguien me encuentre,
hasta que yo encuentre algo mejor,
y quizás entonces desifre algún acertijo perdido y olvidado,
seguramente no será aquél en cuestión...

Seguramente vendrá sin rimas,
en alguna caja,
en algún silencio,
en algún error acertado,
seguramente dolerá más aún,
y así será,
ser la que fuí por una noche más después de que te conocí,
ser esa parte de mí,
la que soy, la que está,
la que se esconde y teme y llora,
porque no quiere mostrarte cuanto puede sobrevivir,
y seguir,
porque está harta de hacerlo todo el tiempo, y solo quiere aferrarse a algo bueno,
pero esta acá,
es la misma,
y en cualquier momento puede soltar la cuerda,
y todo caerá,
y dolerá,
y caerá,
y yo seguiré acá escrbiendo sobre todo,
con dolor, pero escribiendo,
sobre todo escribiendo,
y trabajaré, será lo que mejor haga,
y te extrañare mucho, pero no tanto,
ya no tendré que saber de vos, aunque quiera,
tendré que saber de mi otra vez,
tarea difícil,
acertijos,
saber de mí,
vos sabés de mí?

Lo que siento

Lo que siento, lo siento, pero lo siento,
y a veces es tan fuerte, y tan poderoso,
como callarlo, como acallarlo,
como contenerlo...

Lo que siento es que quiero estar con vos,
que con vos quiero estar,
y lo siento, a veces siento que quisiera que fuera distinto,
o que es algo que tengo que cambiar,
y lo siento, pero no lo creo,
lo que siento es que vos sentís distinto,
y siento que me duele, ondo y profundo,
no sé donde llevarán estás palabras esta noche lluviosa,
sé que es tarde para lo que siento, y temprano para sentir otra cosa,
asique resta escribir, como tantas otras veces,
casi como siempre...
Alguna vez me despedí de esto en otro lado,
un lugar que creí seguro, que creí mío,
pero ahora siento que no hay un lugar mío,
sinto que hay lugares...
A veces siento que mi lugar es con vos,
y me termino convenciendo de que debo cambiar de sentimiento,
y lo siento, siento lo que siento, ojalá sintieramos igual y todo fuera diferente,
lo siento,
siento lo que siento y no puedo dejar de sentirlo,
y aunque parezca un perfecto juego de palabras,
como un laberinto,
es simplemente lo que siento,
y lo siento,
y cansada de sentir que lo siento, siento que debo hacer otra cosa,
pero no sé cómo, ni qué, ni dónde,
ni cuándo,
pero lo siento,
siento que aunque lo sienta, debo dejarlo ir,
con la lluvia, con el viento,
siento que el amor no alcanza,
siento que no puedo darte lo que necesitás,
porque siento distinto,
siento que la distancia me lastima,
y me ahoga,
y en algún momento sentí diferente,
no sé que hacer con lo que siento,
pero sé que lo siento,
se confunden las salidas con entradas,
tenía claro algo el otro día,
y aún lo tengo claro,
pero ahora están tan claras otras cosas que siento pensarlas,
y no quiero hacerlo,
pero está llegando el momento en que no puedo evitarlo,
cómo hacer para seguir,
cómo hacer para parar, para callar,
para reír,
cómo hacer...

Y aún queda tiempo, mucho tiempo, para otra poesía,
para más palabras vacías,
no estoy segura de lo que espero,
pero sé lo que no va a llegar,
y hoy debería estar contenta,
emocionada de escribir acá,
ahora,
en cierta forma lo estoy,
pero se me escapan los instantes y todo se acaba,
se me escapan los tiempos,
y quiero dejarlo todo una vez más,
que puede pasarme,
una vez más,
es lo que siento, una vez más...

Laberinto

Y aquí continúa la realidad...

Escribir sobre la realidad es una empresa irreal y absurda,
se avecina una tormenta,
quizás una tormenta de colores,
una tormenta de acuarelas,
una tormenta de calor, frío,
para regresar o para quedar atrapada,
quizás...

Escribir sobre la realidad es una idea,
escribir sobre mí es inevitable,
te alcanzan los instantes pasados,
los venideros,
te alcanzan las despedidas rápidas en medio de un acceso,
casi en una autopista,
se te escapan las distancias, los deseos y los planes imprevistos...

Te alcanzan y se te escapan en medio de un suspiro, como las gotas entre las manos,
como las lágrimas de los ojos,
caen,
la noche se fue,
y después del amanecer, el día llegó,
y allí estás, y aquí estoy,
y así es,
antes del anochecer oscureció,
y se desvaneció la oportunidad que teníamos,
por un instante,
cuántas lágrimas por una sonrisa...

Y en tus acordes, se escapan mis rimas y mi voz,
se hace un nudo que no aprendí a deshacer,
ya no sé escapar,
entonces vuelvo a temer,
no sé bien a qué, pero vuelvo a temer,
y escribir sobre la realidad se muestra absurdo e inútil,
no sé como son las cosas,
nunca lo supe,
la intuición se muestra insuficiente para resolver semejante acertijo,
y el laberinto que finalmente parecía conducir a la salida,
se muestra más grande de lo que creía,
y vuelvo a perderme, y a confundirme,
entre las palabras, entre los acordes,
en la tormenta y en esos soles de veranos, y de inviernos,
me confundo, me pierdo,
y no encuentro la forma de resolverlo,
la salida siempre está más lejos,
siempre es un espejismo,
y quizás esa sea la realidad,
la idea que tenemos de alcanzar algo que siempre se escapa,
que nunca alcanza, y se va mas allá...