Soy esta

Y no hay más palabras,
ir a domir,
y creer que mañana será mejor,
pasará y será mejor...

No hay más silencios,
ni más poesías,
necesito hablar y por eso tiemblan mis manos al escribir,
y molesta mi garganta al callar...
Cómo hago? cómo hago para seguir?
Cómo hago para escribir?
Cómo escribo?
Qué escribo?
Ya no sé escribir...

Debo vivir,
dicen todos, gritan todos,
y yo callo,
pero cómo? cómo?
importa? a alguien le importa?
parece que a mí me importa...
No quiero vivir como no quiero,
no quiero sacrificar,
esa idea me perturba,
no quiero sacrificarme más,
quiero ser libre y pura,
fiel a mí,
a quién? cuántas soy? cúantas puedo ser?
cuánto tiempo necesito? cuánto me puedo dar para dudar?

Soy esta,
la temerosa, la confundida,
la paralizada, la aturdida,
soy esta,
la que calla y escribe,
soy esta y nadie me quiere ver,
pero me tengo que mostrar,
y gritar si hace falta,
y esconderme si es lo que deseo,
y dormirme si es lo que quiero,
aunque algo lucha por salir,
puedo sentirlo adentro pelear conmigo,
hay fuerzas en pugna,
y no sé resolverlo,
no quiero,
quiero perderme en algún sueño que no duela tanto,
porque no puede ser cierto,
quiero vivir en paz,
pero parece que sólo sé vivir en los problemas,
no quiero volver,
no quiero, me escucho adentro llorar,
no quiero,
y no quiero arrepentirme,
pero no quiero volver,
qué otra cosa puedo hacer más que dormirme?
podré dormir?

Seré poesía, y seré canción,
no importa lo que haga o lo que no,
seré cada palabra que he escrito y que he de escribir,
quizás esa sea mi única paz,
mi única verdad,
la que elijo,
soy esta que está acá,
soy esta,
la que escribe en lugar de hablar,
la que calla en lugar de gritar,
la que teme en lugar de hacer,
la que se pierde en esta realidad,
soy esta,
la que solo es libre entre algunas palabras de madrugada,
soy esta,
no sé si quiero ser alguna más...
Soy pasión contenida,
y palabras retenidas,
soy amor y dolor,
temor contaminado,
soy perdón, y olvido,
la foto del pasado,
nostalgia y pena,
laten las palabras,
queman los silencios,
porque en la realidad todo es cierto,
y lo más incierto suelen olvidarlo,
es solo que yo no puedo, no puedo,
quiero, pero no puedo,
late en mis palabras, en mis silencios,
en las canciones que supe escribir y no cantar más,
no sé si pueda hacerlo,
seguir intentando ser alguien que no soy,
porqué no soy?
no sé saberlo, pero parece que aún quiero averiguarlo,
ya no sé si soy esta o esta es otra ficción que me inventé para seguir callando...