lunes, 7 de junio de 2010

Soy esta

Y no hay más palabras,
ir a domir,
y creer que mañana será mejor,
pasará y será mejor...

No hay más silencios,
ni más poesías,
necesito hablar y por eso tiemblan mis manos al escribir,
y molesta mi garganta al callar...
Cómo hago? cómo hago para seguir?
Cómo hago para escribir?
Cómo escribo?
Qué escribo?
Ya no sé escribir...

Debo vivir,
dicen todos, gritan todos,
y yo callo,
pero cómo? cómo?
importa? a alguien le importa?
parece que a mí me importa...
No quiero vivir como no quiero,
no quiero sacrificar,
esa idea me perturba,
no quiero sacrificarme más,
quiero ser libre y pura,
fiel a mí,
a quién? cuántas soy? cúantas puedo ser?
cuánto tiempo necesito? cuánto me puedo dar para dudar?

Soy esta,
la temerosa, la confundida,
la paralizada, la aturdida,
soy esta,
la que calla y escribe,
soy esta y nadie me quiere ver,
pero me tengo que mostrar,
y gritar si hace falta,
y esconderme si es lo que deseo,
y dormirme si es lo que quiero,
aunque algo lucha por salir,
puedo sentirlo adentro pelear conmigo,
hay fuerzas en pugna,
y no sé resolverlo,
no quiero,
quiero perderme en algún sueño que no duela tanto,
porque no puede ser cierto,
quiero vivir en paz,
pero parece que sólo sé vivir en los problemas,
no quiero volver,
no quiero, me escucho adentro llorar,
no quiero,
y no quiero arrepentirme,
pero no quiero volver,
qué otra cosa puedo hacer más que dormirme?
podré dormir?

Seré poesía, y seré canción,
no importa lo que haga o lo que no,
seré cada palabra que he escrito y que he de escribir,
quizás esa sea mi única paz,
mi única verdad,
la que elijo,
soy esta que está acá,
soy esta,
la que escribe en lugar de hablar,
la que calla en lugar de gritar,
la que teme en lugar de hacer,
la que se pierde en esta realidad,
soy esta,
la que solo es libre entre algunas palabras de madrugada,
soy esta,
no sé si quiero ser alguna más...
Soy pasión contenida,
y palabras retenidas,
soy amor y dolor,
temor contaminado,
soy perdón, y olvido,
la foto del pasado,
nostalgia y pena,
laten las palabras,
queman los silencios,
porque en la realidad todo es cierto,
y lo más incierto suelen olvidarlo,
es solo que yo no puedo, no puedo,
quiero, pero no puedo,
late en mis palabras, en mis silencios,
en las canciones que supe escribir y no cantar más,
no sé si pueda hacerlo,
seguir intentando ser alguien que no soy,
porqué no soy?
no sé saberlo, pero parece que aún quiero averiguarlo,
ya no sé si soy esta o esta es otra ficción que me inventé para seguir callando...

Volver a la realidad

Volver a la realidad, y reeditar esa vieja poesía perdida y oculta en algún rincón húmedo de algún estante olvidado...

Volver a la realidad,
y saber que todo sigue, y nada importa demasiado,
si es tarde,
si mañana todo está bien o todo está mal,
todo da vueltas, y la soledad sigue colmando mi alma,
volver a la realidad absurda y lejana,
elegí ser ficción y no he conseguido mas que girones de mentiras...

Volver a la estación, una vez más,
en una fría mañana,
rodeada de extraños,
sola, pero acompañada...
Y saber que aún así elijo,
aunque no importe,
aunque elija mal,
aunque duela,
aunque no quiera,
y algo en mí se resista,
la salud o la enfermedad,
no quiero volver a esa realidad,
prefiero vivir en una fantasía que no existe,
o escapar a algún suburvio esperando que algo mágico ocurra y todo sea distinto,
pero no volver,
no volver más,
más bien escapar,
lejos, tanto como pueda,
y correr, correr rápido,
pero no volver,
no quiero volver,
no quiero pensar,
no quiero decidir,
quiero olvidar,
olvidarla, olvidarme...

Volver a la realidad,
vieja poesía reeditada en nuevas palabras,
con nuevas rimas,
modernos silencio,
y la realidad, siempre la misma realidad,
volver para volver a partir alguna otra tarde,
en algún suburvio de mi pasión,
a la sombra de mis miedos reales y aburridos,
se añejan, se esconden,
como yo pretendo esconderme en mis sueños,
ocultarme en las realidades de los otros,
escaparme en alguna estación,
olvidarme...

Será que no conozco otra forma de escapar que no sea sinó volviendo,
no quiero volver,
quiero olvidar,
olvidar que sé,
olvidar que soy,
y reír, y llorar,
y vivir,
y sentir,
y poder,
no temer volver a la realidad hoy...

Caja de sueños que se despierta,
caja de olvidos que se recuerdan,
penas que resuenan y temen y tiemblan,
como enfrentarme de nuevo a mi misma, y a todos mis temores,
como pedir ayuda, como seguir, como parar,
como creer, como esperar,
como volver sin temer,
vivir en la realidad y ser ficción parece no ser posible,
pero lo intento,
vivir en la realidad y no ser ficción es puro cuento...

Reeditada poesía del pasado,
nueva y vieja,
yace aquí de nuevo abandonada,
como parte de mí,
como mi única realidad,
la poesía,
palabras que caen sin ruido en el silencio,
que esperan, porque tienen todo el tiempo...
Reeditada poesía de mi pasado,
reescritada, reacreditada,
repasada, reencontrada,
perdida y olvidada,
dónde estarás sinó en algún húmedo rincón de algún estante que permanece entre la realidad y la ficción...

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